MADRIGAL AL BILLETE DE TRANVIA

A donde el viento, impávido, subleva

torres de luz contra la sangre mía,

tú, billete, flor nueva,

cortada en los balcones del tranvia.

Huyes, directa, rectamente liso,

en tu petalo un nombre y un encuentro

latentes, a ese centro

cerrado y por cortar del compromiso.

Y no arde en ti la rosa, ni en ti priva

el finado clavel, si la violeta

contemporánea, viva

del libro que viaja en la chaqueta.